année 2047, avant l'entrée à Durmstrang.
La boue et le sang. Tout n’était que sueur et chimère, labeur et peine. Tu n’avais rien connu d’autre. Une famille oubliée, dans les tréfonds d’une Russie déjà à l’époque agonisante. Une fratrie trop nombreuse, des parents trop pauvres, un sang trop sale. Ton père était de ces gens qui n’avait pas été doté de pouvoirs – un moldu disait-on. Pourtant, lorsque l’on te le demandait, tu te contentais de hausser les épaules. Indifférent. Après tout, nulle était ta faute – comment aurait-ce pu l’être. Il est de ces choses que l’on ne choisi pas, et l’absence de renommée de ta famille en faisait partie, comme bien d’autres choses. Tu as toujours été celui qui ne disait rien, silencieux et immobile face à ce qui vous arrivait. Tu les observais, les autres, faire les choix qu’il fallait, parce que leurs avis étaient justes et qu’il n’était guère nécessaire que tu y participes. Et de ton côté tu te contentais de suivre le chemin qui avait été tracé pour toi, d’accepter ce que ton foutu destin te dictait.

Tu n'avais jamais été capable de comprendre de quoi il en retournait : la Destiné, étrange allégorie qui t'échappait dans son entièreté. Cette entité n'avait jamais eu, en ton sens, quoi que ce soit que tu puisses expliquer convenablement. Tu n'étais qu'un pion sur l'échiquier de la vie – vie que tu pensais maîtriser, dont tu te croyais capable de tirer les ficelles et qui cependant se jouait de toi sans que cela ne te frappe. En réalité, tu étais l'unique pièce défaillante du puzzle ; les voies du Seigneur t'étaient impénétrables plus que d'ordinaire et tu semblais ne point t'en soucier - pourtant, si tu avais pris la peine d'ouvrir les yeux et de laisser s'évader ta restreinte pensée, peut-être aurais-tu aperçu l'éclair de mystère qui flottait autour de toi. Peut-être aurais-tu enfin compris que tu étais sur le point de tout perdre.

« Mauviette ! » Un soupir las s’échappe d’entre tes lèvres et laisses pendre tes bras, penaud, le long de ton corps endoloris. Ils ricanent, de ces rires agaçants qui te vrillent les tympans et te font serrer les dents, de ces rires moqueurs qui te prennent à la gorge, te faisant suffoquer, de ces rires gras. Tu lances ton arme à terre – il suffit. Tu serres les poings, cependant que l’un d’eux se baisse et ramasse ta vieille épée. L’acier est usé, bouffé ici et là par le temps et la rouille, la lame émoussée – elle ne tranche plus depuis ce qui parait être des siècles et pourtant, cette ferraille est plus chère à tes yeux que n’importe quel autre objet de cette antique maison. Chacun en possède une et sans doute est-ce la seule richesse de cette demeure – un éclat de soleil, par cette douce journée d’été, fait briller ton nom, presque effacé, sur le pommeau cabossé. « T’es vraiment qu’une putain de chochotte Max. » Cette fois ils hurlent de rire. « Fermez la. » Il en a toujours été ainsi. Tes frères te menaient la vie dure. Tu étais jeune, trop jeune – et pourtant ne se privaient-ils pas de t’apprendre les arts du combat, et toute sorte d’arme était d’usage. Poings, lames, baguette. On te relance ton épée dont tu te saisis avec aisance.

Façonné pour devenir un soldat. Depuis toujours, ils s’étaient battus à tes côtés, afin que chacun puisse trouver satisfaction à réussir en tant que sorcier, réussir en tant qu’homme. Vous n’étiez fait que pour cela ; préparés pour une guerre qui vous était dès lors inconnue et qui pourtant sonnait déjà redoutablement. Des foutus pions. Des machines à tuer. Et de nouveau, dans la campagne reculée de Russie, l’on perçoit au long le tintement de l’acier qui rugit.

précisions chronologiques de septembre 2047 à décembre 2055.
septembre 2047 : Contre toute attente, Maxim fait son entrée au niveai Mokop à Durmstrang. Cette nouvelle pour le moins étonnante fait bouillir de rage les extrémistes pro sang-pur, et Maxim voit une certaine fierté dans cette victoire, épaulé par ses frères.
septembre 2047 à mai 2052 : Maxim poursuit ses études avec brio à l'institut Durmstrang. Loin d'exceller dans toutes les matières, il se donne cependant corps et âme pour garder la tête hors de l'eau et se révèle être un élève largement correct. Il passe ses petits et grands KREMLINs avec succès, lui ouvrant ainsi la voie à de belles études.
septembre 2052 : Maxim fait son entrée à l'université de Durmstrang et suit la filière DMA, s'assurant ainsi de toucher du doigt le titre de guerrier pour lequel il a été façonné toute son enfance et son adolescence. Il s'y découvre un réel intérêt, et c'est sur le métier d'Auror qu'il finira par porter son choix.
année 2053 : Après avoir validé sa première année en DMA, Maxim est envoyé à Londres afin d'y effectuer son stage d'approfondissement. C'est dans la capitale Londonienne qu'il croisera le chemin d'une belle anglaise nommée Cheasly, étudiante en commerce, dont il tombera éperdument amoureux.
années 2054-2055 : Maxim valide sa deuxième année en DMA et finit ses études par une immersion au Ministère. Après avoir longtemps couru après le charme anglais, il demande la main de Cheasly, qui accepte. Ils se fiancent peu de temps avant le lancement du Tournoi des Trois Sorciers.

décembre 2055.
Tu déglutis. Entre tes doigts fébriles, le papier se froisse, tremble. Une feuille morte. Tu n’oses relever les yeux, comme si, lorsque tu poserais tes iris d’ébène sur le monde qui t’entoure, tout deviendrait réel. Alors tu préfères nier, te murer dans un mutisme égoïste, feindre de ne rien entendre, rien voir. Rien savoir. C’est rassurant en soit, comme un filtre, invisible, qui rendrait ton regard indifférent à toute horreur. Un frisson, ta peau qui fourmille – tu détournes ton visage derrière ton épaule : elle a posé sa main, juste là, paume contre le creux de ton dos. C’est comme une douce brûlure. « Que va-t-on faire ? »

Décembre 2055. Jamais cela ne t’aura paru aussi instable. Tangible. Fragile. Tu te saisis de ses doigts – ils sont froids. Comme le temps dehors. Et l’orage qui approche. Tu sais ce que cela implique. Des décisions. Des choix. Irrévocablement et incontestablement. Pourtant, tu en es incapable. Tu n’en as jamais fait, des choix. Les chemins que tu as empruntés ont toujours été tracés d’avance, et aujourd’hui te retrouves-tu devant une impasse. Perdu. Ton regard d’onyx se perd dans le sien, clair et serein. Tu murmures que tu ne sais rien. Après tout, est-ce seulement la vérité. Tu ne sais pas. Qui ose prétendre savoir. Le vide.
Ton cœur s’accélère, ta tension monte, tu t’essouffles. Comme si tu courais, jusqu’à en perdre haleine. Ni toi, ni elle n’avez idée de ce dans quoi vous vous embarquez. Vous suivez vos idéaux, vos principes. Les valeurs qui vous ont été inculquées. Vous voulez vous battre pour ce que vous croyez juste, contre ce qui vous parait injuste. Mais ensuite ? Rien. « Foreston est manipulé. Tout le Ministère est corrompu. C’en est fini. » Alors en est-ce fini de toi aussi ? Tu aurais envie de la croire elle. Parce que tu l’aimes. Tu fais tourner son alliance autour de son doigt. Votre vie ne tenait qu’à ça, un morceau de ferraille. Comme cette épée de gosse. Plus rien n’avait de sens. Et ta carrière d’Auror, en était-elle finie aussi ? Ce pour quoi tu t’étais battu, corps et âme ? Ce pour quoi tu avais soulevé tant de haine, de jalousie et de soupirs ? Tant de contestation ? Ton entrée à Mokop, avec ton sang si impur. Tes examens trop brillamment réussis. Tes études de DMA. Ton stage de perfectionnement à Londres. Et toute ton implication, ces sacrifices, afin de n’atteindre que ce pour quoi tu avais été mis au monde, là où tes frères avaient eux échoué : devenir un soldat. Tu en étais un, à ta façon. Mais désormais tout était remis en question. L’Organisation, le Tournoi. Tourbillon vacillant qui te donnait des vertiges – tout allait bien trop vite. Tu attrapes le visage de ta future femme entre tes doigts en coupe. Un instant, tu gardes le silence – elle t’observe, surprise mais bienveillante. Tu l’aimes. Oui, au moins est-ce la seule certitude que tu possèdes encore à ce jour. Tu l’aimes. Tu t’empares de ses lèvres avec tendresse. Ce sont les seules paroles que tu es capable de formuler.

Il est si difficile à imaginer qu’il s’agissait là de votre dernier instant de bonheur, du dernier moment passé ensemble dans la paix. Bien vite vous vous trouviez happés par les évènements qui s’enchainaient à une allure folle. À commencer par l’effondrement du Tower Bridge. Et finalement trouveras-tu dans l’horreur et la panique la force de prendre les premières décisions de ta vie. Bien que le Ministère soit effondré, tu ne faillis jamais à ton poste. Et pourtant l’on oublia bien trop vite le nom des héros. Des soldats.

octobre 2056.
« Cheas pitié… » Ta voix n’est qu’un murmure, et entre tes doigts sa main parait être de marbre. Une poupée de porcelaine inanimée. Sa poitrine se soulève-t-elle pourtant, faiblement, mais à un rythme régulier. Tu entends cependant son souffle rauque et sifflant entre ses lèvres blêmes et ses paupières soudées comme par un ciment invisible. Des mois qu’elle a fermé les yeux. Des semaines, toutes plus longues les unes que les autres, qu’elle n’a pas remué les lettres. Pas un mot. Tu lui parles pourtant – seul le silence glacé te répond. C’est le énième hôpital que vous visitez, pas un seul médicomage n’a été en mesure de la guérir. Alors tu l’as ramenée sur sa terre, son refuge : Londres. Les temps sont sombres. La guerre est finie, mais quelque chose de bien plus froid et obscur plane au dessus de chaque sorcier. Tu te sens faible, fatigué – tes pouvoirs le sont tout autant. Quand bien même l’Organisation Secrète a vécu ses derniers instants, ce sentiment inquiétant fait toujours rage en toi. C’est à partir de là qu’elle est tombée malade. « Tu sais Cheas, j’ai l’impression que le pire n’est pas encore arrivé. Il y a eu un attentat, il y a peu. Ici même, à Londres. » C’est un rituel. Vos doigts noués, tu lui parles comme si elle se tenait assise là, rose et fraîche comme le matin. Comme si son teint diaphane n’était pas, comme si ses opales étaient plongées dans les tiennes et que son sourire se muait sur ses lèvres carmin. Comme si la maladie était bien loin de vous. La guerre, la peur, la colère, l’incertitude. Comme si tout ça n’était que souvenirs oubliés.

Tu ne voulais pas qu’elle meurt. Son heure n’était guère encore venue, et tant de choses lui restaient encore à faire. Qu’en était-il d’eux deux ? Tu scrutes vos bagues, le regard perdu. Toujours de la ferraille. La tienne est trop serrée et c’est comme si des milliers de nuées de fourmis couraient sur ton annulaire. Ton cœur se serre. « Matvei Sejdic, le Ministre. Il est mort. » Ta voix s’enraille et tu retiens les larmes furieuses qui perlent contre tes prunelles abyssales. Ne jamais pleurer. Tu l’as juré. « J’ai parfois le sentiment que tout était vain. Notre combat semble perdu d’avance. L’OS est tombée, et pourtant le froid règne toujours. » Tu déglutis, serrant ses doigts rigides entre les tiens. « Mais je n’ai pas peur, parce que je sais que tu… » Tes mots se perdent, tu cherches ton souffles. Engourdie, ta main lâche la sienne, la laissant tomber le long du lit immaculé. Elle s’est perdue. Sa poitrine cesse sa lutte. C’est fini. Tu te penches sur elle, et contre sa bouche, tu susurres alors tes derniers mots. « Tu es là. »

◬ ◬ ◬

Trahison. Quelle amère sensation sur tes lèvres. Le goût du sang. Cela n’a toujours été que le sang et les larmes. Votre appartement est vide et c’est un silence morbide qui a pris possession des lieux. À peine as-tu passé le pas de la porte qu’il t’enveloppe de son sinistre manteau glacé, t’oppressant de sa présence pourtant invisible, transperçant ton cœur déjà meurtri de milliers d’épines. Après tout ce que vous avez fait. Après toute la sueur et la chair que vous avez offert, c’est donc ainsi que vous êtes décorés une fois les barbaries terminées. Pas même une révérence. Le Ministère n’a pas fini de salir l’honneur de ceux qui se sont battus pour la liberté. Tu leur cracherais dessus. Tout n’était que tissu chatoyant de mensonges et d’illusions. Ils vous ont abandonnés. Ils l’ont laissée mourir. Sous tes yeux. Entre tes mains.

L’on dit que le deuil est fait de cinq étapes. D’abord le déni. Puis la colère. Vient ensuite le marchandage, suivi de la dépression. Et enfin l’acceptation. Sans doute avais-tu sauté l’étape du déni. C’était à présent la colère, pour ainsi dire la rage qui t’animait. Plus rien ne comptait. Pas même vos rares photos, seuls instants de sourire, celles de votre mariage, rapidement au bord de la Tamise, les lettes, les papiers griffonnés, ses étoffes, son parfum. Rien n’avait d’importance. Plus rien. Dans un sac, tu lances quelques affaires, sans voir vraiment ce que tu y mets. Et tu le lances sur ton dos. Un jappement. Morown. Tu l’agrippes sous ton bras, il couine. Et tu ne te retournes pas. Pas même lorsque, baguette entre tes doigts tremblants, tu lances l’incantation sans même la formuler de mots. Dans un craquement, la flamme s’éprend de toute chose. Lorsqu’on cherchera le coupable, tu seras déjà loin. Chez toi, sur les terres sauvages de Russie.

phase numéro une : le déni. Désigne le fait de refuser, de façon inconsciente, une partie ou l'ensemble d'une réalité. Le déni peut porter sur un sentiment ou une émotion, mais aussi sur des faits qui se sont produits. Le déni peut être la conséquence d'un choc traumatisant, et permet ainsi de protéger, comme un mécanisme de défense, la santé mentale de la personne. Tu tournes en rond. Un lion en cage. Un putain de félin. Tes pas te mènent d'un bout à l'autre de la pièce, sans but et tu erres, perdu dans le fil nébuleux de tes pensées étriquées. Impossible. Cela ne peut être vrai. Tu hésites. À y retourner. Il faut que tu en aies le cœur net, que tu en sois certain. Peut-être as-tu tout immaginé : sa poitrine s'affaissant, son souffle se perdant une dernière fois dans l'espace, son palpitant cessant sa danse effrenée pour la survie. Rien que le fruit de ta folie, de ta peur incommensurable. Peut-être même s'est-elle réveillée. Non.

phase numéro deux : la colère. Considérée comme une émotion secondaire à une blessure, un manque, une frustration, elle est affirmation de sa personne et sert au maintien de son intégrité physique et psychique ou alors elle est l'affirmation d'une volonté personnelle plus ou moins altruiste. Une colère saine est sans jugement sur autrui. Parce qu'elle peut faire souffrir celui qui l'exprime, elle peut être considérée comme une passion. C'est de ta faute. Tout est de ta faute. La culpabilité te ronge - tu portes tes mains à ton visage, dans tes mèches de cheveux brunes et désordonnées. Tu n'as pas dormi depuis des jours, veillant à son chevet. C'est de ta faute. Ton pas s'accélère. Une liasse de papiers tombe sous ta main tremblante - tu t'en saisis avec hargne, la jettes au sol. Tu pourrais hurler. À t'en faire exploser les poumons, à t'en brûler la gorge. C'est de ta faute.

phase numéro trois : le marchandage. Autre forme de refus de la perte. La personne endeuillée tente de trouver le coupable, transforme la réalité pour accepter ou peut imaginer ce qu’elle pourrait faire pour faire revenir le défunt. Et si vous ne vous étiez pas mêlés de toutes ces histoires. Cette guerre n'était pas la vôtre. Vous auriez pu partir, fuir les horreurs. C'est ça qui l'a rendue malade, cette odeur de mort et de désespoir. Tu n'aurais jamais dû t'approcher d'elle, avec tes grands airs de soldat héroïque, sans doute ne serait-elle pas morte.

phase numéro quatre : la dépression. Cette étape est marquée par le chagrin, le repli sur soi. La personne fait face à la réalité de la perte et éprouve un sentiment de solitude intense doublé de la sensation que personne ne peut comprendre sa détresse. Et maintenant ? Tu es seul. Abandonné par celle que tu aimais, ton unique amie, ta partenaire. Le vide. Comme un creux dans ton estomac, gouffre que jamais tu ne parviendras à combler. Elle aura laissé derrière elle un morceau de chair à vif, écorché, comme si elle t'avait arraché une part de toi-même. Et désormais devrais-tu vivre sans.

phase ultime : l'acceptation. La personne accepte enfin de vivre de nouveau et de se reconstruire. C’est une phase de restructuration mentale et physique. Elle va de l’avant, sans pour autant oublier le défunt et accepte de réapprendre à vivre. Tu dois partir. Tout quitter, c'est mieux ainsi. Laisser derrière toi ces souvenirs de bonheur éphémère et de douleur amère. Pour elle. C'est ce qu'elle aurait voulu. Aller de l'avant. Ne pas sombrer. Jamais.

novembre 2056 à septembre 2057.
Le fouet claque. Encore. Tel un écho qui se répercute sur les parois de pierres de ta cellule. Les cris de rage font sombrer dans la folie. Tes membres endoloris hurlent – tes lèvres restent closes cependant. Ne pas sombrer. Jamais tes terres natales ne te sont parues si hostiles. L’essence écarlate n’a que trop coulée. Liquide chaud se répandant sur ta peau esquintée, roulant sur le sol souillé. Ton sang impur. L’odeur acre de ta trahison baigne tes narines. Tu vas vomir. Tes journées ne sont que tortures, tes nuits agonie. Voilà le prix de votre liberté à tous. Voilà la sentence offerte à la Résistance. À ceux qui s’opposent au Ministère. À ceux qui ose défier le pouvoir. Toi qui t’étais rangé de leur côté, tu te trouves désormais à les combattre. Parce que l’espoir t’a quitté. Parce que c’est juste paiement pour le sort de Cheasly. Et les geôles de Durmstrang seront ton tombeau. Ô terres d’enfance qui ne sont plus désormais que ta prison de verre. Triste ironie. Pourtant tu serres les dents. Tu t’accroches à cette dernière lueur d’espoir. À ce reflet rougeâtre qui sonne comme une vengeance. Sa mort ne sera pas impunie. La révolte est proche tu le sais. Tu n’es pas seul. Tu ne seras plus jamais seul. Et la peur t’a quitté. Tout le reste t’a quitté. Ne reste plus alors que ce cocon vide et froid. Antipathique. La compassion ne fait plus partie de toi. Tout finira dans le feu et le sang. Toujours le sang.


La liberté n’avait jamais eu plus amer goût. Dehors le froid te transperça le corps. Mai 2057. Les sévices de la guerre planaient encore au dessus des murs, quand bien même le Ministre retirait ses troupes et signait la Coalition avec le chef de la Résistance. Un beau gâchis. Mais tu n’avais eu que peu de temps de répit. Vite on vint te trouver – trop vite. « Votre dévotion pour la Résistance a été sans nom monsieur Alkaev, je suis très impressionné. » Tu hausses les épaules. Comme si c’était normal. Au fond il t’agace. Jacobson. Tu as le sentiment qu’il a rendu les armes trop vite. « J’ai cru comprendre que rien ne vous poussait à rentrer à Londres. Que diriez-vous de… eh bien rester ici ? » Tu ne réponds rien. Où veut-il en venir exactement ? Tu sens cette pointe d’excitation électrifier ton être entier. Non, tu ne veux pas retourner à Londres. Tout n’est que brouillard morbide en ces lieux. « Un poste de Pacificateur est libre. Ici même. Cela vous permettrait de rester à Durmstrang. Et d’œuvrer pour la Coalition. » Évidemment. Cette idée ne t’emballe guère. Mais s’il s’agit là de l’unique moyen de rester en Russie, alors c’est un choix nécessaire. Un choix que l’on fait pour toi, à nouveau. « Ce serait un honneur… » Tu grommelles. Jacobson se saisit de ta main dans une poignée rude. Il a sentit ton aversion, tu le sais. Et sans doute se doute-t-il de ton dépit. Tu n’en as que faire. Tu acceptes sa proposition en pensant seulement à ce qu’elle a à t’offrir. L’opportunité de rester sur les terres d’hiver, et surtout la possibilité de rester à proximité du gouvernement pour un jour leur montrer ton désarroi et ta colère. Mais tu sais aussi qu’ils garderont un œil sur toi. Vigilance constante. Mais pour ton honneur, tes valeurs, ton amour, tu te sais prêt à tout. Tu n’as plus peur – tu sais qu’elle est là.